В чем виновато мое настроение?

Я сама все знаю. В то же время, я поступаю несоизмеримо глупо. Бросить все, стереть всех из памяти. Кто я, откуда я, зачем я живу? Может быть, я уже давно мертва. Мое мертвое тело обдувает ветер, сдувая с него песок. Песок липнет к глазам. Я ничего не вижу, но ничего и не боюсь. Но неужели все вокруг поступают настолько неправильно?

_{Иногда очень хочется продать свою жизнь. Много ли за нее бы заплатили?}

Как я хочу, чтобы по утрам меня будил лишь голос твой, столь мне родной.... А может, чужой? Он чужой, чужой, чужой, неужели я настолько замерзла, что разучилась чувствовать? За пеленой боли я не чувствую ничего. Все, что я вижу и слышу - обман, доверять можно только сердцу, но сердце меня в последнее время подводит. Любви нет, есть только боль. Рассудка нет, только боль. Желания нет -  есть боль...

Я хуже, чем многие. И я гораздо хуже, чем многие думают. Но какое право они имеют лезть в мою жизнь? Я одиночка, да. Я не хочу никого видеть. Я не хочу, чтобы кто-то был рядом. Я не хочу, чтобы он был рядом. Я теперь не понимаю, ничего не понимаю. Люблю или нет? Не важно... Мне хорошо с ним, но одной мне гораздо лучше. Я люблю себя истязать. И эта боль... она помогает.

_{Я не хочу услышать прощай.}