Там, где накончиках стрелок звенят бубенцы, отмеряя секунды меня...
Там, где стоит над обрывом, поросшим полынью, старый шиномонтаж...
Там, где мальчик с седыми волосами согревал меня дыханием...
Там, где остались следы от моих тяжелых ботинок...
Там, где при свете керосиновой лампы вслух читали Джейн Остин...
Там, где я собирала душистые, слегка опаленные солнцем, травы...
Там, где прошло мое детство...
Там мой дом.
Можно не жить в нем, но знать, что тебе есть куда возвратиться.
Это главное.