Я всегда представляла себе память человека, как огромную библиотеку с фолиантами на длинных полках стелажей из тяжелого дерева, где в уюьном углу, у окна и камина стоит глубокое кресло с теплым пледом и рядом с ним небольшой круглый столик на котором разложенны книги. Те что на столике - воспоминания с которыми не можешь расстаться. Те что на стелажах, уже пережитые, котопрые лишь изредка хочется перечитывать, когда не лень подняться с кресла и дойти до нужно полки. И каждая книга связанна с определенным человеком и дописывается сама. Какие-то книги еле-еле наберут две строчки и совсем нас не интересуют, а какие-то стоят в нескольких томах и мы с интересом следим за их продолжением. И вот иногда приходит момент и мы понимаем, что пора бы уже отставить книгу на полку, потому как нет больше с нами этого человека, а все равно никак не можем. Кидпем книгу в стену и все равно кидаем так, чтобы да нее можно было дотянутся. Словно сладким ядом травим душу. Ищем в друих книгах, связанных с этой что-то, чтобы доказать, что эта книга плохая, и возвращаемся к ней, вписывая свои доказательства ей рукой по обложку. Нам так еще больнее, но мы тешим себя надеждой, что изрисрванной книге так будет хуже. Думаем и продолжаем искать и находить, во многом додумывая то, что нам хотелось бы видеть, заменяя свою жизнь - игрой с книгами. Или еще лучше. Завляем, чтовсе будет по другому и начинаем жить с чистого листа. Убираем все книги и завкрываем "старую" часть библиотеки красивым витым кованным забором с огромным но изящным замком. а потом начинаем тосковать, и понимаем, что безнекоторых старых книг мы не можем. И начинаем по чуть чут перетаскивать из старой библиотеи в новую. А потом вдруг понимаем,что в закрытой части осталась только пыль и все убранные книги вновь на столе.

Да чего греха таить. Я и сама не так легко расстаюсь со старым книгами и очень люблю их перечитывать. Перечитывать, дочитывать что-то новое. Но в последнее время я все чаще заставляю себя подниматься на ноги, откидывать теплый плед и ставить на полку очередную книгу. Не потому что я забываю людей или не хочу о них знать, а просто потому, что наши дороги разошлись и не важно почему. Все мы живые люди и у всех свои причины что-то делать, свои слова, свои обиды. Кто-то наивен, кто-то рассчетлив. У каждого свое. И если дороги все же разошлись значит так тому и быть за уши не притянешь. Отношения между людьми - тонкая паутинка, сотканая из чувств догадок и сомнений. Из того, как мы ощущаем этого человека и как он ощущает нас. Что-то отталкивает, что-то притягивает, что-то заставляет задуматься. И эта паутинка как бы меняет нас, заставляет понимать и принимать этого человека, заставляет верить его словам и мечтам, которые он нам дарит. Иногда она становится крепче, затвердевая от доверия, а иногда становится тонкой. Меняет цы=вет от черной ненавмсти до серого безразличия и зеленой завмсти. Иногда стягивает двоих, а иногда растягивается в тонкую ниточку, вроде знакомы а вроде и нет. Но стоит дернуть резкокому-то одному и паутинка перестает менятся, оставаясь серой и ровной. И дальше судьбы уже пойдут отдельно. Как бы рядом, но не так близко как хотелось бы. А с кем-то как раз расходимся разными дорогами оставляя лишь тонкую нить. Жалко наверно, но если челове не хочет насильно его заставить нельзя, а приучать вновь лаской и заботой к тому, что тырядом, чтобы он сам стал тянуться не всегда надо, ведь не всегда можно перешагнуть через то, чем человек вас оттолкнул. Да и сможет ли он?

Может и бред, но так смотрю на это я, ставя на полку очередную книгу. Да и скорее всего не одну, давно я застделась в кресле. Смахну с толстых корешков пыль и улыбнусь. "Не надо плакать о то, что ушло, просто улыбнись тому, что это было"(с)