Терпкий запах разбитых надежд и сухих беззвучных слез, пряность невыполненных обещаний и старая боль от разбитых в кровь рук и колен, когда старешься сделать человеку что-то хорошее, а он потом говорит, что ты сделал недостаточно. И снова ты бредешь самостоятельно, наскребая остатки сил на то, чтобы поднять голову, улыбнутся, сказать что у тебя все хорошо и идти дальше не морщась от нестерпимой боли. И ведь набираешь, но с каждым новым разом все привычнее становятся действия и все легче становится переносить боль. Человек ко всему привыкает. Просто в один прекрасный миг ты сломаешься и больше не сможешь подняться оттуда, куда упал....

Я ненавижу прозу жизни...