У меня сейчас внутри очень странное состояние: будто подвешен маленький мешочек, в который я собрала утрамбовала очень многое к нему - мысли, чувство симпатии, становившееся всё глубже и глубже, надежды, мои взгляды, мои разочарования и боль - собрала в последние минуты, осознавая, что больше не вернусь, всего за несколько итоговых дней, что я его знала, при этом выкурив последнюю [символично, если учесть, что сигареты в мои руки попали и остались в день, когда я с ним познакомилась]. Висит этот мешочек по самой середине. И стоит мне резко метнутся всторону, он раскачается и заденет Сердце. А с другой стороны - Лёгкие. И стоит мне выкурить одну, я знаю, этот мешочек раствориться и всё это растечётся по всему моему организму. По мышцам, по костям и нервам, по крови, лимфе и мягким тканям... И больше я не соберу его у Себя Внутри. И он огстанется там навсегда - я боюсь. Я очень Сильно Боюсь.
Я боюсь сделать не правильное движение, в том числе и назад.
– В тот август ещё мы пили у парапета,
Я в твоей куртке – шутим, поём, дымим…
(Ты вряд ли узнал, что стал с этой ночи где-то
Героем моих истерик и пантомим);
Когда-нибудь мы действительно вспомним это –
И не поверится самим.
Давай чтоб вернули мне озорство и прыть,
Забрали бы всю сутулость и мягкотелость
И чтобы меня совсем перестало крыть
И больше писать стихов тебе не хотелось;
Чтоб я не рыдала каждый припев, сипя,
Как крашеная певичка из ресторана.
Как славно, что ты сидишь сейчас у экрана
И думаешь,
Что читаешь
Не про себя.
