Я решила не заниматься больше творчеством. Потому что оно перестало приносить радость. Только боль, отчаяние и страдания. Игра не стоит свеч. Мне никогда не стать кем-то особенным.

А потом я вернулась в класс живописи. Не за оценками, не ради посещаемости, не потому, что меня зовут Саша и я учусь на художника. А просто так. Чтобы убить время. Пообщаться с людьми. Чтобы было ради чего просыпаться раньше полудня.

И я поняла. Искусство это как любовь. Если любовь загонять в рамки, ставить критерии, ждать результатов, надеяться на одобрение... то то что с ней станет, с любовью? Эй, прохожие на улице, как вам моя любовь? Нравится? А вы, девушка, выразите, пожалуйста, мнение относительно моей любви? И критику, конструктивную критику, пожалуйста. Как, для чего? Для любви!

Немыслимо, дико, невообразимо.

Давление. Вот, что всё отравило. И я поняла, кто же этот нехороший человек, который требовал от меня слишком многого. Кем был тот, кто всё испортил. Впрочем, как всегда.

Теперь я просто приходу повозить кисточкой по холсту. Пытаюсь закончить старую работу. Получается? Прекрасно. Не получается? Не важно. Закончу? Замечательно. Нет? Плевать.

Можно ли собрать любовь по крупицам? Это мне и предстоит выяснить.