Летом, роясь в старых вещах, я нашла свой дневник, который я вела лет в 12-13. Читала старые записи, смеялась. Такая упрямая сосредоточенность не мелочах.
Была там одна запись, описывающая сон. Мне снился дьявол, молодой и красивый. Я сказала ему, что мне очень плохо дома с мамой, и что я хочу свою свободную жизнь. Все мои смутные желания ─ я продала за них свою душу.
Когда я проснулась, и поняла, что это лишь сон ─ испытала и облегчение, и разочарование одновременно. Но написала в простом бумажном письме об этом свой подруге, Алине. Она была старше меня на 2 года, и конечно должна была знать, всё что это значит. Алина обсудила этот вопрос с другими девочками в лагере, где она тогда была, и они пришли к выводу, что да, это всё, несомненно, происходило на самом деле. Таков был её ответ.
И я верила, и не верила одновременно.
Читая эту запись, я улыбалась. Смутно, но я помнила этот сон. И ужас, смешанный с восторгом. Надежду.
Всё, о чём я мечтала тогда, ─ исполнилось. Всё что я загадывала ─ сбылось. И у меня есть всё, что я хотела тогда. Даже шарнирная кукла.
Конечно, я и представить не могла, что я и чего-то могу лишиться.
Но все мои детские желания, несомненно, исполнились. У меня всё ещё нет волшебной палочки, но то, что есть в этом мире, и что я так тогда хотела ─ так или иначе пришло.
Возможно, я и правда потеряла при этом свою бессмертную душу. И обрекла её на вечные страдания.
Никто не обещал счастья.
Это иррациональное ощущение, что я проклята.
В хорошем смысле этого слова.
