С упоением роюсь в ящиках своего письменного стола. На самом деле, это стол моего прадедушки, офицера и землеустроителя, того самого, который занимал пост в Китае в годы советско-китайской дружбы.
Но сейчас в нём таится целая куча моего старого барахла, начиная от карандашей, туши, перьев, кисточек и рапидографов, заканчивая нитками, плоскогубцами и "набором отвёрток для любителей точной механики".
Всё такое невыносимо родное.
За окном неизменно солнечная погода. Это так странно ─ каждый день видеть солнце.
На столе раскрытая книга. Это "Герольды Вальдемара" Мерседес Лэки. Зачитанная до дыр в 10-м классе. Казавшаяся всем на свете, и отвечавшая на самые болезненные мечты.
Тогда, в 15, мне казалось, что у меня никогда не будет ничего хорошего. Жизнь казалось откровенно гадской штукой. И оглядываясь назад, я понимаю, что у меня были все основания так думать. В этой книге я находила радость, утешение, сочувствие, обещание чего-то лучшего. Она словно говорила: "Будь сильной, детка. Никому не показывай своих слабостей и обид. Борись за каждый кусочек свободы. Когда-нибудь всё наладится".
Я перечитываю её снова. Сейчас она уже не кажется таким божественным откровением, но в ней по прежнему столько тепла и силы, что страницы уходят одна за другой.
