Даже когда здесь светит солнце, то всё равно скововь завесу облаков. Здесь голубое небо бывает хорошо если раз в году. Здесь никогда не видно звёзд.
Но сегодня я заметила на небе несколько звёздочек. Тусклых, едва различимых. Это было Созвездие Ориона, в сверкающем поясе из трёх звёзд. Я шла, задрав голову, и думала, что ничего не изменилось.
Мне было 5 лет, я думала, глядя на звёзды. Мне было 17 лет, я плакала, глядя на звёзды. Мне 22 года, я улыбаюсь глядя на звёзды. Что тогда, что сейчас, это всё то же чувство невыносимой тоски. Я всё бы отдала, чтобы оставить эту планету и улететь далеко-далеко, в другие Галактики и миры. Жизнь кажется изматывающе тяжёлой. Хочется стряхнуть её с себя, как соринку, и взмыться вверх, как дуновение ветра.
Это - мечта.
Она была с тех пор, как я научилась отделять себя от окружающего мира.
Это - что-то самое-самое важное. Я бы всё отдала ради этого.
Всё остальное - не имеет ни смысла, ни силы. Не важно, хорошая я, или плохая, умная или глупая, добрая или злая, честная или вру через слово.
Я всегда воспринимала жизнь, как игру. Чаще - весёлую и интересную. Иногда - изматывающую и опостылевшую. Но всего лишь игру. Это всё не по настоящему. Я не верю в происходящее. То есть да, оно материально - но не всё ли равно? Это - как будто ночь приговорённого к смерти: ты можешь курить, выцарапывать на стенке неприличные слова, или писать стихи. Но на рассвете тебя всё равно расстреляют. Ты не можешь это измнить, но тебе это уже и не важно.
Ведь спастись и выжить невозможно так же, как невозможно взлететь к звёздам, глубоко вдохнув свежий вечерний воздух.
Вот она - настоящая я. Я всегда была такой.
Это то, что помогает пережить самые тяжёлые моменты жизни. Ведь даже самое большое горе, на самом деле, ещё одна иллюзия.
Это то, что мешает жить счастливо, даже когда всё хорошо. Ведь моя мечта всё так же неисполнима.
Моё тело - такое тяжёлое, неуклюжее и неповоротливое. Просто поднять руку - это так тяжело. Я двигаю пальцами по клавиатуре - кажется, будто я ворочаю булыжники. Я смотрю вокруг, открыв глаза - они горят от напряжения. Всё. Так трудно.
Я так хочу домой.
*меня тошнит от написания этих унылых псевдо-пафосных текстов, но у меня не получается иначе выразить то, что я чувствую на самом деле. Если в этом дневнике где-то и была крупица настоящих чувств, то она здесь.