Не знаю, что со мной. Беспокойство. Сильное. Предвкушение выхода на улицу? Может быть. В ближайшие десять минут надо начать собираться. Поход в Полиглот для меня уже что то вроде кары. Как же не хочется снова идти в ту компанию. Наши мысли и взгляды давно ушли в разные стороны. Ни они, ни я уже не видим друг в друге единомышленника, равного, друга. И подколки (может и дружеские) меня адевают. И ведь я не могу ответить резко. Не хочу переходить в разряд их врагов. Внутри мечтая лишь о том, что бы они все побыстрее ушли. Или что бы ушел я. Теперь хоть погода располагает выйти наружу.
Скоро погода станет для меня самой оптимальной. Я с нетерпением жду дождей. И градусов пяти, шести.
Все таки не нравится мне это напряжение внутри. А затянувшийся творческий кризис как назойливая игла, гуляющая внутри. Вроде бы начинаю что то писать, но натыкаюсь на стену. Не пишется и все. Хоть ты лопни. Это дико бесит. Незаконченность, невозможность выплеснуться. Такое у меня бывает крайне редко... Раз в год, а то и два. Но никогда не было так - что бы ну ни стихов, ни книг, ни рассказов, ни рисунков, ни песен......
Что дальше ждать от жизни? Я уже сомневаюсь во многом. Ведь и правда - я витаю в облаках. Всегда и везде.... и будет очень больно упасть вниз. Ведь я слишком высоко поднялся, слишком далеко ушел от нее. И за это будет самое жестокое наказание.