Вспоминаются давние времена когда я только и делал, что сидел за компом. Ноет все тело. Ноги, руки, плечи, спина, шея.
Хочется упасть на что то мягкое и лежать некоторое время опка боль не пройдет. Эх... как было бы здорово жить с отцом. Он бы точно выцепил меня из за компа. Напомнил про синтезатор и благословил на хорошую учебу. А вот если бы еще и подбодрил на борьбу с ленью... Мне всегда очень помогает если мне в моменты жуткой лени напоминают мои же мечты. Глупо, но я мечтаю играть в какой нибудь группе. Писать музыку и песни.
А папка бы напоил меня кофе или чаем... Посидели бы на кухне и поболтали. Я бы пошел с чашкой и сигаретой за синтезатор. С полчаса его мучал, а потом на свежий воздух - курить. Побалдеть минут пятнадцать и обратно. Писать рассказы или стихи. Что в голову придет.
Что то я замечтался. Но когда я с отцом я действительно чувствую себя дома. Даже здесь я этого не ощущаю. Даже моя родная комната... сколько дурного у меня связано с этой квартирой. Годы в заперти. Минуты отчаяния, боли. Перемежаемые отвратным запахом горячей воды и привкусом ужаса. Не дом, а место обитания. Бывшая тюрьма, где я стал уже не заключенным, но обязанным. Я возвращаюсь сюда потому что так надо, но не потому что хочу этого. Возвращаюсь когда нет ни дел, ни надежд.
Больно говорить об этом. А о чем еще сказать? Мои мечты рушатся гораздо быстрее когда я много о них думаю. Рушатся, заваливая под собой надежду. Но какое то время она еще живет под завалами и молит о помощи. Пока не задыхается в пыли и грязи.

А я ведь правда еще ребенок. Не смотря на возраст, я все равно ребенок. И я хочу к отцу... очень хочу...