"...специально завел будильник пораньше, но результат не оправдал ожиданий. Получив резкий ответ "Я на работе" я упал лицом в подушку. И уже немного позднее лежал в постели с книжкой в руках и курил в свое удовольствие, рассуждая о бренности земной жизни. Почему то под сигареты я всегда выдаю такие грандиозные философские вещи, что сам себе удивляюсь. Но тем не менее мне все равно было хреново. Я же бросил смску, что бы он позвонил мне утром. Но он этого не сделал. Даже не попытался. Ну почему мне всегда надо целую неделю его вызванивать что бы хоть пару минут поговорить? Это меня не просто угнетает, даже не просто убивает. Настолько хреновый осадок и абсолютно ничего не хочется. И ведь даже отвлечься ничем не могу. Гребаное одиночество..."

"...как и ожидалось, про меня никто не вспомнил. У всех, конечно же, целая куча дел. Все забыли про такого маленького и назойливого, как я. А ведь мне так печально одному сидеть дома. Смысл одному же опять же шататься по городу? Сейчас я убитый и любая насмешка меня разобьет в дребезги, а мой экстравагантный вид к этому располагает. Так хочется к отцу. Я соскучился? Мягко говоря. Но, конечно, больше всего я очень сильно обижен и зол. Я могу понять, если работа, но хотя бы раз сам позвонил! И не лгал, что позвонит! Ненавижу, когда врут. А он врет самым наглым образом. По моему самое низкое и отвратительное это врать собственному ребенку. Который верит, надеется, ждет. И скоро перездача алгебры, а я нифига не знаю. Неужели он меня опять подведет? Эх, хочу нормального отца. Который действительно заботиться, а не вспоминает о тебе только когда ты рядом. Да и то не всегда. Я ведь еще ребенок, черт возьми! Эх, я знаю, что я эгоист. Но я ведь заслужил то, о чем прошу? И неужели это так сложно - хотя бы раз в три дня звонить вечером и интересоваться о том, жив ли я вообще. Хоть какая то забота..."