Ангел не просто плакал. Он не мог остановить слез, горячими линиями деливших его лицо. Его рвало изнутри, ему было больно, у него умирала надежда. ОН надеялся, он верил и потому она была сильной, она не хотела умирать. Но ей было суждено умереть, как бы больно это не было. И она металась у него в груди, исходя криком боли и захлебываясь собственной кровью. Полночь и надежде этого дня пора умереть. Больно, обидно было ангелу. Он не понимал за что его так жестоко бросили. За что дали надежду, зачем обещали, если им было все равно.
Полночь неумолимо тянула, еще живую и борящуюся, надежду в собственную могилу. Ее разодрали на части, ее били и снимали кожу с середины дня, но она была очень сильной. Она выжила до полночи, постоянно повторяя "Нет, все обойдеться, я точно знаю! Все будет хорошо. Все обязательно будет. Им не все равно... им не все равно...". И она билась, боролась изо всех сил, хоть день и был уже кончен. Ничего уже было не вернуть, не исправить, не повернуть время вспять.
И лишь когда надежда испустила последний крик, бездыханной упав в собственную могилу, рядом заметили веру, веру в хорошее и теплое. Она молча положила на свежевзрытую землю красную розу. Она любила эту надежду. И она отчаилась было уже, но едва на плече ее легла рука Обиды, она поднялась и отвергла ее жалость. Потому что верила, знала, что не все бросили, не все оставили. И пусть мертва надежда ушедшего дня, она твердо уверена в том, что не одна. Обида лишь пожала плечами, признав, что сестра права.
Когда в груди у ангела осталась лишь пустота, но он еще слезно просил прекратить эту боль, был уже новый день.
И все таки он улыбался, прежде чем окунуться в обьятия сна. Потому что вера грела его сердце. И он был счастлив, что хоть кто то не оставил его.