Аккуратно подрезаю цветок, мою вазу, меняю воду. Наливаю в прозрачную кружку чай, и понимаю, что надоели эти пакетики. Надо бы сходить в магазин и купить нормального чая. Опускаю в чай дольку лимона и засыпаю сверху две ложки сахара. Красиво. Возможно, это трудно понять, но что-то в этом всё-таки есть.
Я очень редко пишу стихи, мне легче написать какой-то рассказ, как-то выразить свои ощущения, а стихи даются редко. И в них никогда нет чёткой последовательной логики, порой нет рифмы, но, тем не менее, строки переплетены какими-то нитями. Это всё равно, что смотреть в прозрачную кружку с чаем и понимать, что в этом что-то есть.
К чему я об этом говорю? Просто в начале августа был написан стих. Но он как-то выбивался из тех всех ощущений жизни, что были у меня на тот момент. А сегодня, сегодня я перерыла всю свою комнату, но нашла тот листок, и теперь я знаю, что с ним делать. Он больше не будет ничьим, но и судьба у него – быть случайно найденным.
И вновь возникает какое-то чувство предопределённости. Вот вроде бы тебе каким-то образом дают понять, что впереди тебя ждёт что-то. А ты смотришь на эти строки и не понимаешь. Не понимаешь, почему вдруг они легли на этот белый лист. А сейчас мозаика как будто складывается, и хочется написать что-то ещё. Ведь теперь я знаю, как надо относиться к тому, что порой обретает форму в виде строк написанных карандашом.