Ночь, проведенная на твоей лавочке в неприлично короткий юбке. Пиво, сигареты, таблетки. Утром дома, чуть не окоченела.

Те не понимаешь, ты не понимаешь....

Что, что со мной? Что ты делаешь...

Ты даешь мне силы жить, но только их недостаточно чтобы жить нормально. 

Ты мой воздух, ты моя смерть. Пока ты рядом, мне плохо. Пока ты далеко, мне еще хуже.

Ты даешь мне надежды, ты их и разрушаешь.

Ты говоришь "переживешь", а я не могу. Так же как не могу без тебя.

Ты сводишь меня с ума.

Ты говоришь, что все пройдет. Но боль, которая раскаленной иглой постоянно колет меня, не проходит.

И каждый день еще хуже предыдущего.

И постоянные вопросы: почему у меня опухшее и заплаканое лицо уже вторую неделю подряд.

Я не могу общаться с людьми, я делаю глупости. А ты...

А ты даже не хочешь этого понять. Ты думаешь, что все пройдет, что станет легко и светло.

А мне не нужно "потом", мне плохо сейчас.

Ты обещаешь, но не исполняешь...

А я верю, но сомневаюсь... И все же доверяю...

Ну что ты со мной делаешь?

Я не могу сконцентрироваться на чем-либо. Мне со всеми скучно, везде одни враги.

И крик отчаяния вырывается изнутри:

Помоги мне, пожалуйста...