Когда то Юля мне сказала что, я ни когда не допишу свой книгу(ну еслы еще помните что я в прошлом году писал..за что я получи наминацию "писатель Года"по Гененой версии)..тогда я ей не верил и говорил что обязательно допишу её...а щас я думаю что она тогда была абсолютно права...и вот в свободное время я сажусь и пиши туда...с каких то пор это уже стало больше похоже на дневник...в котором расписано все что происходило...кто что говорил..думал и многое другое...и как я когда то хотел закончить все это Новым годом..но нет..я продолжаю писать туда...почему не знаю..может когда нибудь кто нибудь прочтет это и хоть что нибудь останется после меня...не давно когда ехал в иркутск обратил внимание на бездомного старичка который сидел на вокзале рано утром и грелся...а что такого случилося с ним что ему приходится так жить..конечно можно подумать что во всем виновато правительство и бла бла бла..но как то же другие живут...и некоторые даже очень хорошо живут...есть какие нибудь другие причины...но что то я отшел от раскрываемой темы...жизнь не вечна..и когда нибудь он и мы умрем..когда естественно же мы не знаем...но все нас она ждет рано или поздно...а жизнь проходит мимо..и никому ты не нужен..и умрешь ты..никто даже не вспомнит...это я все про того старичка...а что если завтра или когда нить случится что придется так вот жить...и виновато в этом будет совсем не то что случилось..будь это катаклизм или там война..а простое не желание жить..честно говоря я щас не знаю что несу...просто какая то мысль льется из головы которую я не контролирую..а она сама набирается..я даже не понимаю что я пишу...кажися уже совсем худо мне стало...а еще сериал "Клиника" по мтиви...в конце которого подводится итог по теме серии после чего аж худо становится на душе..прям как щас...так что я хотел сказать..жизнь прошла..а ты ни чего не успел сделать..и все из за какого то можно сказать пустяка...ты любил...любил один...и больвнутри тебя мешала жить...все маня пустить себе в голову пуля..и все...все нет меня...нет и боли то что со мной была..нет тепрь ни чего что от меня осталось...а лишь только страницы моего письма...все о ней..все о любви..

Почему все такхреново, что не так как мы хотим.