Я хотел бы вас спросить –
Сколько мне осталось жить?
Сколько мне шагов до гроба?
И почему этот мир
так похож на чью-то ж**у?
Со всех сторон маски
без имени и лица.
Возьми атлас,
открой физическую карту –
смотрят на тебя два синих полушария,
совсем как задняя часть
мертвеца
с красными язвами
везде и повсюду,
на которых живут
нелепые люди,
на которых растут
зелёные травы,
на которых ползут
премерзкие твари,
на которых летят
во все стороны главы,
и смеются бездушные
стаи
трамваев,
а машины пожирают вонючий бензин,
и Аннушка ходит
всё в один
магазин…
Покупает там масло –
немного, но часто:
чтобы хватило на нас с тобой,
и ещё на кого-то,
например, на бегемота,
который всё же выбрался из болота,
с верёвкой на шее
бельевой.

Страшно? не бойся.
Если сам поставил жизнь на кон –
умей проиграть
с равнодушным лицом,
проглотить слова,
заправленные свинцом,
вырвать сердце своё,
вынуть их из него,
вставить сердце на место,
зашить и забыть,
что ты когда-то умел любить.
А та девушка, что значила всё для тебя?
Она, как ангел, нежна и бела.
И как все ангелы – парит в небесах.
И носит звёзды в своих волосах.
Ты ей иногда приносишь цветы.
А во всём
виноваты
эти
скоты.
Когда они все на свободе,
Намного лучше быть в тюрьме.
Как надпись «***» на небосводе –
Полоски выцветших комет...

…планета крутит время нудно,
никто не слышит плач камней.
А жизнь всё та же, те же будни –
но с каждым днём тошнит сильней.
Всё те же дни и те же ночи…
Домов размытый маникюр…
И видеть больше нету мочи
цветок могильный ICQ…
А эти всякие «вконтакте»…
Пустышка-сайт. А лезут все.
Десять миллионов в результате
на радость скотам
крутятся там
с самого момента сотворения,
как белки в колесе
обозрения.

А что ты там делаешь?
Общаешься, да?
Или, может, живёшь?
И ведь ничего не поделаешь.
И никогда
ничего
не поймёшь.
Рассказываешь о себе?
Запомни – раз и навсегда:
у каждого есть своё место в судьбе,
и ищет тебя только беда,
найдёт тебя только беда,
убьёт тебя только беда,
она рыщет рядом
и идёт на твой свет…

…а ещё ты нужен
хорошим людям,
жаль, что их на земле
больше нет.

Ты говоришь, что волной
смоет когда-нибудь эту землю,
а кто-то говорит, что Ной
был самым первым анти-эмо.
Но, право, смешно
падать камнем на дно
и мечтать о высоком…
Господи, ну до чего же одиноко…
Я мечтал о маленьком доме
рядом с водой,
но высохло море,
а роза упала на лапу Азора –
и ладно, пускай,
ему не впервой.

На чёрном листе
безумие полночи,
в сплошной темноте –
лишь крики о помощи…
Удары кастета
рисуют на стенке
кровавые грёзы о рае,
продолжая свирепо играть…
Но кто поможет детям,
которых насилуют и избивают?
Никто не поможет.
И мы с тобой тоже.
Потому что в глазах смерти
мы такие же маленькие дети,
и ей давно
уже всё равно,
кого забирать.

А кто-то мечтал о вселенской любви,
но сам потихоньку перешёл на «вирт»,
потому что нет сил всё с начала начинать,
так только больнее становится вдвое,
втрое…
Начинаешь понимать,
что всё хорошее –
нагло врущее плохое.

Бьёт ножом прямо в грудь
ни разу не удовлетворяющий расклад –
ты покупаешь бутылку
и пытаешься смыть свою грусть,
а бог, в общем-то, никогда и не скрывал, что он God.

А кто-то призывал любить друг друга,
а кто-то резал в ванной руки,
а кто-то дико кричал от испуга,
а кто-то ставил напротив
галочки,
а жизнь вертелась в центрифуге,
а ты осторожно
пытался попасть в яблочко,
но я скажу тебе по секрету,
что это невозможно.

Так что ешь давай, давись своей манкой
и мечтай жениться на иностранке,
потому что большего уже и не нужно,
да много денег в банке,
но в банке душно,
и ничего нового,
в ушах только звон
иногда меняет тон…
Поэтому я, как любой скорпион,
вынужден ужалить себя
в голову.