Я закрыл дневник, а значит, незачем писать стихи,
И не будет в этом мире им подобной чепухи.
Так что всё, друзья, прощайте, вот сейчас я допишу
Эту строчку… Ну ещё две… Может больше… Чёрт, грешу.

Я рифмую эти строки, потому что не могу
Быть другим – ведь мысли снова гонят всякую пургу.
Если всё держать в себе, то можно просто охренеть.
Как же мне остановиться? Мысли есть и ручка есть.

А вы смотрите – пишу я каждый чертов божий день –
И «поэтом» называете, оскорбляя мою лень.
Да идите вы все нафиг, никакой я не поэт –
Ни один поэт такого не напишет во сто лет!

Я не помню ни размеров, ни теории слогов,
Не молюсь ни одному из поэтических богов
И ещё – не знаю рифмы, так что если есть «любовь»,
Обязательно найдутся где-нибудь и «вновь», и «кровь».

И опять пишу я бред свой… Сколько можно, мою мать!
Стой, зараза! Стой, придурок! Жаль, что некому стрелять…
Не могу поставить точку… лучше двадцать запятых…
Застрели меня, мой ангел… Ангел мой, ну где же ты?..