Как хочется отречься от себя. Хочется прикинуться чем-то твердым и равнодушным.
Но от себя не уйдешь, и гвозди вбивают в плоть, а не в чурбан. Наверное за дело, наверное я слепа к своим ошибкам и слетающим с губ звукам, что называют словами. Может быть... Нет, никаких может быть, нельзя оставлять для себя лазейку. Я всё жизнь этим и занималась, привязывала нить в начале пути и шла... и всегда была уверена, что если что - вернусь. Детскость? да, слабость? Бесспорно. Трусость? а как же. И вот со страхом наедине, заглядывая ему в глаза цвета стали и чувствуя его запах - запах запекшейся крови.
И теперь уже не страшно, а любопытно, уже не крик, а диалог... уже не эшафот, а медленно убивающий яд...