Так легко прятаться за чужими масками. Ты привыкаешь и тебе уже не нужно иметь свою. Ты сам становишься маской. Не чьей-то безликой тенью, а самим подобием этой тени. Почему мы становимся такими, какими нас хотят видеть? Потому ли, что мы слабы? Потому ли, что не можем сопротивляться? Нет. Просто нам так легче. Нас иначе воспринимают. Нам хорошо и весело. Нам легко говорить даже самую жестокую правду в глаза людям, которых мы не любим, не замечаем или ненавидим. Нам так легко врать по любому поводу. Всерьез и в шутку. Это становится привычкой. Но иногда мы врем и верим в свою ложь. Верим в то, что мы счастливы, живя ТАКОЙ жизнью. Маске все равно. Маске НЕВОЗМОЖНО причинить боль. Но разве это правда? Мы сами становимся маской. Не человеком, а персонажем. Но современность не читает книги. А кто прочтет нас? Кто захочет читать книгу с белыми листами?

В колонках играет - Юта - Одинокое шоссе