Он не был подобен осени. Он вообще ничему не был подобен... Хотя это, безусловно, глупо звучит, да. Но это так.
Он был.... Он просто был... Когда-то. Давно. В прошлой жизни. Жизни, которая умерла.

Почему это вспоминается именно осенью? Под лучами уходящего солнца, которое я никогда НЕ любила? Почему под звуки музыки, которую в тогда я НЕ слушала? Почему под Камиджо Ларейновского периода, ведь у него совсем другой тембр?

Накатывает и отпускает. Слава богу, отпускает...

Мне жаль? И нет, и да. Мне грустно, но я не хотела бы ничего возвращать, дабы не делать себе больно.

Вот только осенью... Осенью я вспоминаю... Это так странно... Я обхожу десятой дорогой его путь. Хочу и не хочу пересечься. Боюсь...