Я стою перед огромным кострищем. Огонь развели двое давно знакомых мне людей. Это запрещено, но здесь не принято что-либо соблюдать. Они просто хотели очистить от старой травы и веток свой участок. Я неотрывно смотрю в огонь, эта магия привлекает меня с детства, потому что я принадлежу ей, ведь я сама и есть огонь.
Они бросают в костёр сухую берёзовую ветку. Её листья мгновенно вспыхивают и выстреливают над пламенем все разом словно залп конфетти. Гладкие, тонкие обугленные листочки падают густой стеной, покрывая пеплом мои волосы. Я ловлю их языком и кончиками пальцев, но они рассыпаются и таят. Я как зачарованная в этом сплошном огненном снегопаде, в лёгком трансе, несомненно больше похожая на себя. Меня будят только неосторожные и так весело сказанные слова моего знакомого: "Если бы мы жили в средневековье, тебя бы рыжеволосую ведьму Шивари сожгли бы на этом костре".