Я Шивари. Ударение на последнюю "и". Я хожу босиком по дому очень богатого человека. Я рассматриваю комнаты одну за одной, у этого бандита совсем нет вкуса, интерьеры его особняка похожи на дворцы: кругом золото, шелка, мрамор и завитушки. Мне скучно и я ищу кухню, чтобы налить себе вина. Никак не могу найти. Здесь совсем никого нет.
В огромном зале я выхожу на балкон и выкуриваю пару сигарет. На фоне прочего блеска моя пачка Мальборо кажется мне чем-то с другой планеты. С планеты бедности. Но это не так.
Возвращаясь обратно в зал, я замечаю на полу большой индийский ковёр. А может имитация. Не важно. На нём изображены красивые индийские женщины. Они танцуют, и ноги некоторых из них обвивает плющ, одна женщина держит в руках кувшин с водой. Вода как бы разливается через край и образует лужицу на земле. Я стою прямо на ней. Мне морко. Мне мокро?! Но я не могу сопротивляться собственным тактильным ощущениям. Не могу сдвинуться с места от этого завораживающего эффекта. Нарисованная вода такая приятная, тёплая. Просто стою с закрытыми глазами и наслаждаюсь. Я чувствую, что уже по щиколотку в воде. Смотрю вниз, но мои стопы уже не мои. Теперь они тоже нарисованы на ковре, они часть вытканного изображения, плоские и неподвижные. Должно быть я глуппо смотрюсь здесь, вырастая из ковра, а не стоя на нём. А что если хозяин вернётся? Я же испортила его дорогую вещь своими ногами. Но скрыться с места преступления я не могу. Я вросла в ковёр уже по колено. Я сижу на полу и смотрю на свои нарисованные ноги. Женщины с узора начинают двигаться как на экране, смеяться и петь свои индийские песни. Половина моего тела на рисунке, а вторая всё еще в особняке бандита, я как русалка. Когда танцовщицы задевают мои ноги своей одеждой я ощущаю это прикосновение, я чувствую движение воздуха от их танцев, воду из кувшина. На поверхности осталась одна голова, но мне совсем не страшно, так и должно быть. Я слышу низкий мужской голос из соседней комнаты: "Шивари! Ты где?". Он уже ищет меня, влетает в комнату, но не успевает совсем чуть-чуть. Всё замерло. Теперь я тоже прекрасная индийская женщина на его ковре. Я наблюдаю с пола за тем как мой мужчина растерянно озирается, подходит к открытой двери балкона, потом садится на кожаный диван и обхватывает голову руками. Он думает я сбежала через балкон. Глуппенький, теперь даже не придётся запирать двери, я и так всегда буду стобой.