Воздух вдруг стал густым и вязким, и слова, грубые, неприятные слова, застывали в нем, как мухи в киселе.

- Да вы задолбали! -  орало все внутри меня. Наружу не выходило. Опасно. 

Мимо пролетали вазы, искуственные цветы, календарь с ликом какого-то сентябрьского святого громко упал на паркет, желая, видимо, всем напомнить о том, что уже октябрь, и надо бы перелистнуть страницу. Прости, святой, сегодня не твой день. 

- Вазу разбили! Идиоты!

Как Гаврош под обстрелом собирал пули, так я, сгорбленая, и казалось бы, уменьшенная в несколько раз собирала осколки некогда красивой красной вазы, под злыми пролетающими над головой словами.

Мне плевать ссоритесь вы или нет, ненавидите друг друга или любите. Жаль лишь вазу...