(вона, во что "очередное новогоднее" таки выродилось...)
Сабля луны кровавым изгибом, мокрые волосы, вставшие дыбом –
тщетно мечусь испуганной рыбой в душной ночи.
Как осложнения личного роста, рифмы сквозь кожу потной коростой
сыпятся солью на мятую простынь – ночь, замолчи!
Ноет зубовно мозг мой бескостный: может, любовь? А может быть просто
гноем выходит год високосный... Больно? Кричи!
Знали же, что государыня-рыбка нам не простит малейшей ошибки:
нервы судьбы помыслом зыбким не щекочи.
Ведь волшебство исполненья желаний – наисложнейшее из заклинаний,
а от тоски исцеляют, не раня, лишь палачи.
В темя клюют золотым шантеклером – рубят куранты последнюю меру:
ересь дала метастаз новой веры – поздно лечить...
Мой аллерген – игристые вина, но истина где-то на донце кувшина,
и лейтмотив новогодней рутины: «пей, аракчи!..»