(ответ на стихотворение знакомого GreenBean'а "Справедливая зима")
«Правильно, зимой чувства должны замерзать»
друг

Зима… Безумная сестра Смерти, старуха или прекрасная Ледяная дева – не всё ли равно?, костлявой лапой в гневе срывает листву с деревьев, убивает всё своим холодным дыханием.
Проснуться как-то ночью, разглядеть на фоне малиновой темноты маленькие кружочки снега - это приговор. На всякий случай не верить этому, выйти на балкон и по-детски выставить вперёд ладонь. И всё-таки поймать снежинку и до боли сжать руку, так, чтобы ногти впились в кожу, так, чтобы не дать себе разрыдаться. На утро доставать шубы, пальто, сапоги и перчатки. Отказываться лишний раз выйти из дома: в магазин ли, или встретиться с друзьями. О гулянии не может быть и речи: ничего хуже и придумать нельзя.
Колючие маленькие снежинки солью ложатся на ещё не зарубцевавшиеся раны. Подожди, Зима, разве ты не видишь, мне больно! Подожди хотя бы недельку, верни зелень листьям, пусти Солнце, дай мне пережить это, иначе я просто не доживу до следующего лета! Дай мне смириться с тем, что случилось в моей жизни, с тем, что пошёл снег, что лето закончилось, закончилось навсегда, и больше его не будет! Но разве имеют для Зимы хоть какое-то значение мои слова? Только снег… Снег прикрывает трупы листвы, создаёт иллюзию красоты. Игрушечное, ненастоящее солнце на пару часов и – тьма, тьма. Самая настоящая тьма, без жизни и движения. Потому что Зима убила всё, что жило ночью: животных, деревья, души людей. Да, она прокрадывается в наши души и высасывает из них способность чувствовать, любить, радоваться – жить ПО-НАСТОЯЩЕМУ.
Натянутые улыбки, искусственные шутки, «горький вкус серебра» на губах и бесконечно глубокая печаль в ещё живом, не ледяном сердце.
И крылья, те самые крылья, которые росли всё лето и уже почти выросли, осталось совсем чуть-чуть… Мороз обжигает их, превращая в лохмотья, а равнодушие окружающих этому только способствует. И не добраться уже до неба, не отодвинуть снежные тучи руками.
И остаётся только пытаться выжить. Вырвать остатки крыльев, завернуться в пальто и захлопнуть душу, спрятав ключ куда-нибудь на антресоли. С детской наивностью ждать праздника от Нового года и Дня рождения. Искренне не понимать, какого чёрта все радуются, - видеть в ночи с 31 на 1-ое просто смену одного дня на другой. С явным удовольствием дарить и получать подарки, но в Новогоднюю ночь убраться в деревню, отключить телефон и пойти гулять в мёртвый лес, вспомнив о курантах через неделю, после весёлого вопроса друзей «Ну и как встретила Новый год?»
Чувствовать себя маленьким Троллем в зимнем царстве, всего лишь маленьким Троллем, проклиная и обожая Туве Янсон за невероятно точные и жуткие рассказы.
Даже возможность уехать в какой-нибудь Египет не спасает – ведь пока ты там, здесь всё равно будет зима. Да и желания такого нет. А вот поездка в Стокгольм, в любимый Стокгольм, самый лучший город на свете, вполне-таки возможна. Затеряться среди этой пёстрой суеты, чувствовать себя своей, заводить короткие весёлые романы, погрузиться с головой в эту взбалмошную европейскую жизнь… Но хочешь ли ты увидеть этот город зимой? Хочешь ли ты увидеть озеро, на берегу которого так любила сидеть ночью, застывшим, мёртвым? Заменят ли тебе временные поклонники шелест листвы и зелень травы в городском парке, плеск фонтана на главной улице, стук каблуков по мостовой Старого города, любимую гладь озера Меларен, бескрайние просторы беспокойного серого моря? Переживешь ли ты, увидев всё это под покровом снега, этого вечного спутника Зимы? И плечи опускаются. Лучше уж существовать здесь, только бы не видеть всего этого. Поиграть в свою любимую игру: раз-я-не вижу-значит-этого-нет. И в конце концов почти увериться, что в таком прекрасном месте зимы просто не бывает. Ведь все мы немного сумасшедшие, кто-то больше, кто-то меньше…
Ночью всё-таки выйти на улицу и поднять голову, вглядываясь в эту тёмно-малиновую пустоту, густое московское небо, может, оно знает ответ – как жить дальше?
Колючие маленькие снежинки падают на лицо, плавятся и стекают по щекам солёными ручейками. Или это слёзы?