Вот был я в прошлые выходные на выставке в Манеже: типа самое что ни на есть современное искусство Санкт-Петербурга. Честно скажу, я сам бы туда хуй пошел, ибо консерватор и традиционалист. Это жену все тянет на неизведанное, а супротив жены не попрешь ведь.
Поехали. При входе заплатили по сту рублей. Я еще тогда хотел назад дернуть, как прочитал: выставка, инсталляция и перформанс. Но жена удержала, она у меня и танковый прорыв вермахта у Прохоровки, случись она там, остановила бы шутя. Ну, я тварь подневольная, пошел.
А внутри оказалось не так чтобы совсем плохо: висят разные картинки, я с десяток даже нашел весьма интересных и познавательных. У входа смотрю - стоит Сапега в сраном военморовском тельнике, митьковскими книжками торгует. Подошел попесдеть, а он, своя своих не спознаша, начал мне нагло втюхивать книжку про митьковские танцы. Типа это круто, новье беспезды, только-только выпустили книжку. Я ему говорю: Миша, да ты вконец ахуел. Для меня это уже двадцать лет как пройденный этап. Взгляни, взгляни в глаза мои суровые - я ж тебе, считай, однокашник, мы год с тобою параллельно скудную минморфлотовскую пайку жевали. Да и тельник у тебя позорный, военморовский - в Макаре за такой зачмырили бы на раз. Все равно не узнал нихуя, но подарил свою книжку с автографом. Правда, пришлось еще на сто рублей шагинских стихов купить про Икарушку.
Вот так проходят слава мирская и прочая глория мунди: уже и старые, кондовые митьки не узнают и в хуй не ставят. А когда-то за мой хэнд-мейд картуз драку в Сайгоне устраивали.
Ну, я утерся да и пошел далее. Жена говорит шепотом: это что за бомж? Я ей тоже шепотом: да это ж Сапега. Жена заплакала, глядя на меня с запоздалым состраданием.
Хожу я себе дальше, на картинки смотрю: иные уже и видел в ЛОСХе, а на иные и смотреть не стоит. Все под альтернативную музыку: сидят на лестнице у гардероба пара мудаков в тельниках, девки какие-то еще, и воют, воют... то сабаками залают, а то паровозом загудят. Но акустическое давление создают грамотно песдец как: жена уж побледнела вся и говорит - мне плохо, пойдем отсюда. Смотрю, еще пару женщин поблизости так и вовсе с музыки-то рвет на родину: блюют в ближайщую урну. Одна другой говорит: попроси их перестать, а то я упаду прямо тут. Не перестали.
Ну, я и не такое слышал в моей суровой флоцкой жизни, а оттого мою бронебойно-неустойчивую психику только благоверная и может поколебать. Повел ее на второй этаж.
Там супруга немного отошла: глядит на всякие архитектурные прожекты да радуется, а музыки почти и не слышно, она внизу вся осталась. Я тож пригляделся - а там на подставке гипсовые сиськи чуть ли не восьмого номера! Слегка помятые, правда - словно скульптор не утерпел, пока высохнут, и хватал в юношеской половой истоме. Ну, я тоже подержался немного, но тут бабка-смотрительница погнала, да и супруга смотрела косо.
И только я от этого впечатления отошел слегка - ХУЯК! вот именно так, с большой буквы. Как ебнуло что-то прямо у меня под ухом. Оглянулся в панике и чуть не обосрался: идет голый человек с барабаном. Сам слегка обвязан в простыню, морда вымазана потрескавшейся зубной пастой, а в руке корявый дрючок, обмотанный тряпкою. Им он по барабану и хуячит не щадя сил, но не подряд, а с расстановкою. А чуть поодаль бритая наголо фемина, замотанная в лиловый тюль, идет себе и вертит над головой какую-то фиолетовую колбаску. Колбаска при вращении издает мерзкий посвист, а фемине словно и похуй. Люди, правда, бегут от нее без памяти.
Жена вовсе обомлела, просится наружу. Но это уж хуй, сто рублев с носа плачено за перформанс. Стою смотрю.
Прошли они это мимо нас (барабан грохотал так, что сердце обмирало), да и устроили нечто неудобьсказуемое на балкончике. Я пытался подобраться и посмотреть - сначала покраснел, потом чуть не стошнило. Глянул наскоро на картинки и бежать.
Вот так бля культурно подрос.
А в эти выходные пошел по-простому в ЛОСХ. Не поверите, чуть не плакал от просветления: была небольшая выстака двух еврейских художников, фамилий уже и не упомню. Мужык вроде Вайман, а баба не то Натановская, не то как-то еше. У бабы изумительная лепка объема резкими, казалось бы совершенно несочетаемыми, безумными цветовыми плоскостями, а у мужыка - не менее изумительная глиняная микроскульптура. Деревянные рельефы и скульптуру не похвалю: очень тяжелые, явно не его это. Все же для дерева нужна особая пластика: оно ж живое, а евреи это хуй когда поймут. А вот керамика волшебная просто, хоть и на ветхозаветные темы в основном, ну и что-то еще тревожащее память Микеланджело: сиськи торчком с полпуда, талии в палец, а жопами можно сваи заколачивать. Невольно вспоминается страна обетованная, в которой кроме сисек и жоп предметов экспорта и нету вовсе. Зато какие оне! и рез лиц типично ближневосточный и при том весьма волнующий. Хорошо в общем, цельно.
А дальше в залах были и вовсе волшебные вещи: акварели с Ямала. По мокренькому, почти этюдно, а-ля прим - но какие цвета! Их ни с чем не спутает тот, кто был в Карелии и на русском Севере. Особенно хорош был А.Каштанов - помимо мокрой этюдной акварели, были у него какие-то просто поражающие простотою форм и цвета вещи - именно так, в таких чистых цветах и слегка упрощенных, недетализированных формах я видел мир в детстве. Чуть не прослезился беспезды. У Г.Травникова были интересные вещи, та же этюдная акварель, кто-то еще был хорош, да я не упомнил уже - довольно похожие цвета и вещи в целом были, потому что в одной технике и одни и те же места, индивидуальность цветовосприятия там не очень видна была, за исключением еще одной художницы, фамилию которой я к стыду своему начисто забыл, а там была изумительная перверсия восприятия и передачи красок с уклоном в немыслимые оттенки фиолетового.
А совершенно волшебное мацло от Татьяны Лушниковой! умри, лучше не напишешь - совершенно неожиданно, даже словно искусственно обедненные изобразительные средства и краски... но это именно он, наш умирающий Север. Его просто надо увидеть, а передать эти краски в тугом, неподатливом мацле - это даже не талант нужен, а Гений. Запомните эту фамилию.
После этого можно было б и вовсе ничего не смотреть, но коль заплачено, пришлось еще на полиреалистов сходить. Ага, "формальное решение предметной части картины с целью передать деформацию формы, соответствующую движению". Впрочем,большинство заслуживающих внимания картин я видел на более ранних выставках: поразил только один скульптор, в грубых деревянных поделках которого движение действительно пронизывает каждую молекулу скульптуры: мощно, при всей примитивности изобразительных средств. Очень хороши были этюдные гипсы Завьялова - изумительная легкость, воздушность, четкая математика форм; впрочем заметное нарушение пропорций, этакая макрокефалия, характерная обычно для начинающих художников.
Но очень, очень много откровенного говна. Почитал до кучи Манифезд полиреалистов - к сожалению, это представляется очередной попыткой увеличить продажи за счет деклалирования нового течения. Нет, не тянет все это на новое течение: процентов 60 заслуживающх внимания картин в старой, полузабытой технике "комсомольского китча" конца 80-х, модерн так и вовсе невразумителен, а местами так и даже невменяем.
Но все равно - прямо отдушина в равномерном течении будней, потрясение чувств и новое осмысление реальности. Я бы вам непременно посоветовал взглянуть, да выставка уже закрылась.

Однако не все для вас потеряно, мои маленькие девиантные друзья (с). На этой неделе в ЛОСХе должна открыться новая выставка - анонсы обещают буйство форм и красок.
Настоятельно приглашаю. Я так туда почти каждые выходные хожу, и редко ухожу оттуда неудовлетворенным. Даже завидую порой им, сукам, умеющим задержать на века волшебный миг, а то и превратить скучную реальность в нечто совершенно невообразимое.
Сам бы ведь так мог бы, да не сложилось.