Есть в крыльях сила, опять не уснуть…

Мысли, словно кахонное соло, перебиваясь, плывут прочь, вылетают из головы, растворяются в воздухе и медленно опадают на пол едва заметным слоем пыли, чтобы утром унылая уборщица смела их своей тряпкой, растворила в воде и вылила в безмолвие канализационных труб.
Становится страшно, от осознания того, что на этом путешествие мысли только начинается…