Откинувшись на спинку кресла я погрузился в завораживающее пение сладкоголосой «королевы сопрано» Анжелы Георгиу, лениво переводя взгляд с экрана монитора на бокал запотевшего, от избытка льда, «Ballantines».Кажется, все идет достаточно неплохо: рукопись закончена, издатель получит завтра долгожданный финал моей повести, критики вполне доброжелательно отозвались о новой пьесе, даже в рулетку вчера сумел выиграть…И все же… Что-то не так. Что-то мешает полностью переключиться на абсолютную праздность… Какая-то неприятная, скребущая тревога…  

    Последний раз, такое чувство непонятной тревоги посетило меня в международном аэропорту Джакарты, холодным, по тамошним меркам, поздним летним вечером, в 198….году. Сумерки тогда были густы настолько, что казалось из их плотности можно лепить снежки, в их тропическом варианте, периодически накатывающийся рев барражирующих над огромным мегаполисом истребителей, слепящие росчерки прожекторов, натирающая тяжесть наплечной кобуры под стандартно-серым «москвашвеевским» пиджаком, тяжесть дюралевых контейнеров, спешно затаскиваемых в утробу  ИЛ-62 под бдительным оком посла великой державы, в расшитом золотом мундире монументально стоящим около лимузина с красным флажком на крыле,  непроизвольное вычисление в уме секторов огня помноженное на количество патронов к «стечкину» и…скребущая изнутри неизвестность…