Встревожен мертвых сон, - могу ли спать?
                  Тираны давят мир, - я ль уступлю?
                  Созрела жатва, - мне ли медлить жать?
                  На ложе - колкий терн; я не дремлю;
                  В моих ушах, что день, поет труба,
                  Ей вторит сердце...

( Byron, Gordon )