"Что-то не так... Ощутимо, явственно - что-то не так". Эта мысль неотвязно следует за мной, не дает спать, пульсирует в висках и разжижает мозг. Пожалуй, так сходят с ума, по-настоящему, тихонько, без ненужных истерик, одиноко и полностью отдавая себе в этом отчет.
Темно, душно, накурено. На столе - наполовину опорожненная бутылка "Смирновской", пепельница с горой окурков, тарелка с обгрызенными корками черного хлеба, треснувшим соленом помидором и куском заветренной полукопченой колбасы.
Я сжал голову ладонями. "Я манекен в отделе готового платья..."
Гул в ушах нарастает. Холодным тиканьем отдается по всему телу сердцебиение. Безумие размашисто залепило мне увестистую пощечину. И это бодрит, как стакан паленой водки, выпитой на голодный желудок.
Стены комнаты, похрустывая старыми обоями, надвигаются на меня, грозя сдавить мое тело и оставить навсегда в своих железобетонных объятиях. "Я манекен в отделе готового платья..."
-Кончай со мной быстрее, Майк, - давясь и пуская кровавые пузыри хрипит  в ухо  несчастный рассудок, только что посланный мною в нокаут.
-Так-так, наступи себе на горло, покрепче да посильнее. Легче не станет, зато, может быть, проблюешься, - кудахтает откуда-то сверху хор голосов с еврейским прононсом.
-Ты кто?!
-Я - это теперь ты.
- Врешь, жидяра... - в темноту летит пустая ваза. - Что замолчал? Скажи еще что-нибудь затейливое....
- Что я - дур-рак?! ты ж на звук кидаешь... - следом за вазой летит пепельница. Скулящие визги, жалобы, голоса смолкают....
- Это Вам не западный берег реки Иордан! - и наставительно эдак помахал средним пальцем у себя перед глазами...
"Я манекен...."
Я буйный, может, я терминатор, а сам об этом не знаю. Даже мой мозг - это кровавый кулак, обученный убивать. Кто сказал, что в новом тысячелетии пора перестать вести себя по-старому?! Мне все можно. Даже плевать в собственное отражение в зеркале.
О, я широкоплечий безумец, излишне склонный к самоанализу. Конченный псих...
("Я манекен..." )
Да все мы психи. Только каждый сходит с ума по-своему. И дело даже не в том, что кто-то с регулярностью пять раз в неделю ездит на работу и с работы, а кто-то считает себя Бокассой или, к примеру, Надеждой Бабкиной, пугается при виде собственной тени, обделывается, оставаясь в закрытой комнате, или получает кайф, онанируя на фикус в горшке - просто все мы всегда по ТУ сторону баррикад...