Как паутинки сплетаются тени,
А я сижу и смотрю в порог
И слушаю соловьиные трели,
И знаю в чём мой порок.

Опять чужие стихи мне в душу лезут
И я пишу не о любви
И боль, словно мне сердце режут,
Навевают мотивы любви.

И чувствую я, что добра больше нету,
И счастлив лишь тот, кто бежит,
Но я не приму судьбы эстафету,
Мой камень давно на дне уж лежит.

Строка за строкой всплывают из пепла
Мотивы давно позабытой судьбы.
И льётся вода, но всё это тщетно,
Нам не избежать беды.