В колонках играет - Implant - My Gun
Настроение сейчас - грузись

В самую первую ночь он спал. Немного. Его разбудила эта безумная идея, вырвавшаяся из привычных рамок сна
и заполнившая его разум. После этой полу-ночи его привычная, размеренная жизнь в корне изменилась. Теперь
он не мог думать ни о чём другом. И самое интересное - невозможность. Невозможность воплощения этой идеи в
жизнь делало её особенно безумной. Она стала ещё более привлекательной в его глазах.
Никаких завтраков, обедов и ужинов, теперь это - перекусы, быстрые и ненавязчивые, лишь бы забить желудочные
боли от недоедания. Теперь - никакого свободного времени и прогулок на свежем воздухе. Никаких отношений.
Никакого секса. И, естественно, никакого сна. Только кофе, идея, и её воплощение.
Он не знал, зачем это нужно. Просто он чувствовал, что это - то, ради чего он жил всё это время. Работа, семья,
развлечения, даже жизнь во всей глубине понимания этого слова утрачивала свою значимость перед Идеей.
Он был почти одержим. Он заперся в своём кабинете. Его глаза теперь горели так, как не горели никогда за всю
его жизнь. Теперь он знал, что спасёт его.
У него не было времени смотреть на часы.
Он уже не видел рассветов, не видел закатов, не видел звёздных ночей. Его окно плотно задёрнуто. Лампа на столе
и так всё прекрасно освещала, и никакого солнца со своим назойливым светом ему не было нужно.
Однажды он чуть было не забросил Идею из-за того, что ему пришлось менять лампочку.
Он не спал.
Он не делал из себя мученика. Он был слишком занят.
Однажды в открытую форточку, миновав массивные шторы, влетел мотылёк. Кружился вокруг лампы и хлопал
крылышками. Мотылёк не мешал. Мотылёк не отвлекал. Но потом мотыльку наскучило, но обратно мотылёк вылететь так
и не смог.
Идея была прекрасна. Она была возвышенна. И невозможна.
Он не спал целый месяц.
И однажды, выломав дверь в кабинет, они нашли его мертвым, откинувшимся на стуле. Мёртвым. На лице его была
счастливая улыбка. Он воплотил идею в жизнь. Он воплотил её. Он сделал то, что хотел. И умер.
Стол, за которым он работал, был очень стар. Воплощённая Идея, вместе со всем, что было у него на столе,
ненужным грузом легла на дно выдвижной полки стола. Они отправили стол на помойку.
А его похоронили. Его и его счастливую улыбку засыпали землёй.
Прах к праху.