дождит снова и опять.

Когда небо швыряется в землю водой, то это заглушает звук крови у тебя в ушах. И ты становишься маловосприимчивым ко всему на свете, кроме внутреннего себя - единственного и ужасного существа, запертого в подсознании тебя внешнего и доступного для других людей.

Вот ты стоишь в каком-то пустом бетонном пространстве, смотришь в облачную свинцовость, вслушиваешься как разбивается об асфальт дождь.
Думаешь, как он растворяет мертвых понемногу, но пока еще не торогает тела живых. Зато путает сознание стереошумом - он же повсюду, со всех сторон, почти как правда от которой некуда деваться, поскольку она в тебе,.. ты - и есть правда.

Если б люди жили, не зная о себе всего до мельчайших подробностей, то можно было бы быть свободным и лёгким как этот дождь. И может даже распадаться на капли, летать и брызгаться или находить относительно статичный покой в грязных лужах, дожидаясь иссушения.. - кому что больше по душе.

Хочется временно получить свободу от разума, оличную от смерти, слабоумия или сумасшествия.