На кладбище уже осень, хотя август сгорает палящей жарой за ржавыми воротами. Здесь все покоится в безмятежной отрешенности в тени высоких дубов. Здесь движется  пыль, витающая в солнечном мареве.

Печальные камни, скрывающие под собой чьи-то жизни. Как много ушедших в вечность нашли здесь свой новый дом... Это тихая обитель тысячи душ, давно превратившихся в воспоминания. Они - прошлое, безвозвратно утонувшее в недрах.

Листья, потревоженные осенью невероятно хрупки. Они рассыпаются на миллионы частичек, стоит лишь наступить на них.

Люди, потревоженные старостью невероятно ломки. Они превращаются в горстки праха, стоит лишь смерти опустить на них свой тоскливый взгляд.

Мы живы, пока сами это осознаем; пока тело наше наполнено влагой;  мозг получает достаточно кислорода, и кровь мерно течет по венам.

Неотвратимое движение лет уносит за собой душу,  но прах бессмертен. Он в этом мире навсегда, и неважно чем станет он позже – частью земли или городской пылью на асфальте. Его вдохнут в свои легкие новые люди, он будет растворяться в воде, которая льется с неба.

Чем конец отличается от начала?

На кладбищах вечная осень, неизменно напоминающая об ограниченности жизни и текучести времени. Мы думаем о жизни всерьез только среди смерти, под тихий шелест опавших листьев.