Я - в *опе. Я должен писАть, чтобы жить, я знаю, что умею писАть, но не знаю, что писать этому гребаному миру, я не знаю, что писать этому вонючему козлу, сгнившему в Nobu или в гробу на Мещанской, на Бродвее, в Сене, в особняке или трущобе. Я вижу этого козла с красным клоунским носом , шерсть клочьями, глаза на выкате от газов тленья, ребра торочат шкуру, он сидит в Шевроле марки Жигули, копыта на руле, жена мажет губы, увидев поднятый палец, дети жрут, хрустя целлофаном, жрут думая, что попросить еще. Я вижу этого козла и завидую ему - он знает что живет, а в случае чего врачи ему помогут.
Почему так? Мир смешался.Зрелые люди смешали его, чтобы никто не знал правды, которой нет и у них. Господи! Умирает ребенок! Это всем нравится, все хотят спасти его, они думают, что спасут все. Господи, умирает Мертвое море! Господи, опять взрывают!
Да никто ничего не взрывает! Это взрывается мир, его не спасут уроды! О чем писать? Когда зеленить картошку и собирать березовый сок? Увольте! На это полно дамочек, ждущих принца, да не для себя, а для Оли из сериала.