Чуть неуверенно. Под залпы Колыбели Сладострастий. Что бы ещё такое сотворить, чтобы разнести к чертям скупую реаль? Что бы такое ещё продумать, чтобы голова в конец наглоталась таблеток и послала сознание туда, куда ходят только портовые шлюхи по праздникам? Какого чёрта происходит в мире, и всё мимо? Вопросы, Вопросы, Вопросы. А времени нет. И Даже дышать не успевает. То сидит в своей норе, будто загнанный до потери ориентации гомосексуалист. То носится словно саблезубая бешеная белка по чёртовому колесу метро. Стало быть жив. и на том спасибо.