Ноябрьский дождь. Шквал эмоций Алекса Каште доносится откуда-то издалека, лишь слегка касаясь сознания идущего по лужам человека. Ветер. "Он думал, о счастье.....". А что такое дом? Где Его кормят, где Он проводит иногда бесонные ночи, засыпая под утро с пером меж указательным и средним пальцами? Или дом - это то, что внутри? "Дом мой на двух ногах. Туго обтянут кожей". А может Дом - это Он сам? Хотелось бы во всё это Верить, да только как, когда вокруг бушует ураган проблем, а в этом самом нутри какая-то пустота? И только под левым соском - там, глубоко - теплится Чувство. Чувство, которое толкает Его вперёд по терновой тропе жизни. Туда, где Он ещё не был. Туда, куда зовёт Его Голос побед и разочарований. А ноябрьский дождь подвывает Ему вслед, словно старый выживший из ума волк. Глупый. он думает, что это - Луна. А это всего лишь Его лицо.