Настало время и Ему сделать отчёт о призошедшем и происходившем с ним в те моменты Его жизни, когда электронного пергамента и пера не было рядом. Замок день ото дня пустел, в какой уже раз - он не помнил, но молился за то, чтобы на этот раз это опустение оказалось последним в Его короткой жизни. Не было ещё момента, когда бы Он не боялся за то, что оторвётся от реальности, улетая куда-то в неизвестность, навстречу собственному Страху. Страх перед Страхом - что может быть примитивней. И всё же в Тресветлом было спокойно. Как бывает спокойно, когда в фильме про ночь неожиданно вспыхивает Свет солнечных лучей, озаряя возбуждённые, напряжённые лица зрителей. "Браво, Маэстро!" - кричат они пьяному технику, что забыл про себя и видит своё "я" лишь в бутылки дешёвого портвейна. В Тресветлом было хорошо, несмотря на ветер. Он был повсюду: В сердце, в душе, в разуме, меж рёбер и даже чуть ниже живота. И всё же там было хорошо.
А потом был концерт. Сцена. Взгляды. - Описывать это было бессмысленно, как бессмысленно будет описать росу или восход.