Слёзы катились по щекам, оставляя за собой противно высыхавший след. О, если б мог Он их остановить. Если бы хоть на минуту отказаться, забыть о том, что только что было прочтено, пройдёно, прожито. Если бы только не касаться рукой этой книги. И сердце как-то уже привычно болит. И слова пишутся одни и те же изо дня в день, из года год, из жизни в жизнь. А что поделать? "Всё проходит, проходит и это", да только чёртовы мысли...Они остаются. Не важно, в какой форме. Будь то действие или простое воспоминание из детства - укол за уколом Его препарировали словно труп, обожённый человечкой жельчью. Смысла в этом, в общем-то, немного, зато сколько удовольствия.... И всё Ему. И все довольны, хотя никто не понимает, о чём Он пишет. То ли с ума сошёл старик, то ли просто заняться нечем. Один чёрт. Им это неважно. Пускай пишет, авось и вправду помрёт. А Ему что остаётся? Писать однотипные сообщения в пустой дневник, изредка приправляя их каким-нибудь заурядным стишком о бренности своего существования, да и только-то. Смысла в этом, в общем-то, никакого, зато сколько удовольствия.... И всё впустую. Хоть сочини поэму, всё равно дела никому нет, как никому нет дела многих и многих тысяч тех, кто уже в земле, кто ещё пока дышит, кто ещё не родился. Смысла в этом, в общем-то, никакого. Ори, не ори - услышат Его только кошка (которая, если бы могла, покрутила бы лапой у виска) да куча безмолвных неодушевлённых предметов, превратившихся для Него в лучших друзей. Смысла в этом, в общем-то, никакого, зато сколько удовольствия....
Izdat' knigu net idei?Ya seryuozno.Vot etot post nerealno autentichnii i stilnii.Ya bi s ogromnim udovolstviem pochital zakonchennoe proizvevdenie v proze...