".... И вновь этот сон...." Зачитываясь произведениями Короля, Он принимал все муки героев на себя, Он переживал их жизни, Он мог плакать, когда им было больно, Он мог радоваться, когда они веселились, Он мог испытывать ИХ Боль, словно свою. Но никогда ещё это не бысло настолько сильно. И никогда Ему не приходилось чуть ли не швырять книгу в стену - туда, где покоились в мирном сне, ожидая полуночи кровососы-насекомые, будь они прокляты. Первые же страницы словно огнём обожгли Ему руки. Первые слова пронзили плоть ядовитым кинжалом, врезавшись сметением куда-то в лёгкое. Он не мог дышать. Вдохнуть мешал выдох. Выдохнуть - вдох. Он понимал - пока Он не дойдёт вместе с "джонни" до конца, Он не сможет жить. Сердце бешено колотилось в попытке оправдать себя, оправдать это к себе безразличие, эту.... слабость. Фон. Да. Музыка. Тихая, но такая.... Всё погружало в атмосферу, умело созданную писателем. И к чёрту реаль. Он жил там, куда Его звали. Жил там, где Его ждали.