Это трагедия человека без маски -
Он, словно призрак, скользит меж домов.
Что теперь всё? Он не боится огласки.
Только бы скинуть константу оков.
Его голоса теперь звучны в романе
Как сотни немых, по природе, скотов,
Романе о счастье, где нет места реали,
Где нет тело возбуждающих снов.
"Весною апрельской дышать тополями,
Умыться водою из лужи мечты."
Он думал, о счастье, Он думал о Доме.
Он думал, что может коснуться звезды.
А Смерть оказалась не такой уж далёкой,
Не страшной, но странно щадящей Его,
А жить после Крика не так уж и больно,
Если забыть уценённый тот стон.
Это трагедния рождённого чувством.
И каждый орёт: "Ура!", "Браво!", "Бис!".
Ах, Боже, сколько здесь искажённых
И ни во что не влюблённых, скучающих птиц.
И Небо пустое, и Солнце слезами
Лучей убивает младенца Костра,
А призрак свечой и своими руками
Жизнь выжигает от страха дотла.