Сколь трудно понять, что, летая в оковах,
Ты обрекаешь свой храм на маразм -
Заброшенный город становится раем,
Если в нём Солнце напополам.
Для пепла сердец нет лекарства от Страха,
Зловонием лести все умеют дышать,
Тебе остаётся возле Тени прекрасных
В помойном ведре свои дни проедать.
Ты пишешь молитвы, Ты пишешь о судьбах
Тебе неизвестных сознаний и паств.
Так что же за счастье, когда утром ранним,
Тебя предалагают за дерьмо каждый раз?
И что за парады Ты видишь из окон -
В них тысячи стягов за разный мотив,
Они словно пчёлы, они словно кокон -
Пейзаж чёрной мессы на шёлке гардин.
Сегодня весне проиграл Ты в картишки,
А завтра зима принесёт пистолет,
Закрутятся пули, и пилюшевый мишка
Оставит надежды на призачный Свет.
И все привыкают, и Ты привыкаешь.
И выход из грязи реальности есть,
Да только всегда как-то вход выбираешь,
По кругу мечтая о том, как поесть.
Ты ищешь слова, по кишкам текут слёзы
И им всё равно, кто в США президент.
Им просто хотелось убить в Тебе грёзы.
Убили лишь тело, да и души теперь нет.