[451x600]
Настроение сейчас - Angst.

Весна утвердилась в правах, а Его голова утвердилась в гудении по утрам от недостатка, или наоборот избытка, крови в мозге. Возможно, это хорошо, так как ум стабильно принимался за работу значительно быстрее, чем когда находился в стандартном состоянии. Примитивный человеческий разум, стимулированный лозунгом "По-быстрее бы со всем разобраться, чтобы голова не болела!" на многое способен весенним утром. На многое? Разве только на то, что подойти к компьютеру и набрать несколько строк об этом утре в интернет-дневнике, не имея к этому особенно предрасположенности и зная, что, в силу оного нежелания заниматься чем-либо, все Его усилия станут сводиться к нолю. Что это? Весенняя депрессия? Запоздавший переходный возраст? Или скороспелый кризис среднего возраста? Он чувствовал себя пылью, что спускается с потолка квартиры на пол и, вдруг подхватываемая чьим-нибудь движением, устремляется вновь ввысь, чтобы на протяжении ещё одного часа спускаться вниз. Не првда ли парадоксально? Взлететь, чтобы упасть. Есть в этом некий элемент садизма, как Ему казалось. Он от многого устал, но, по-прежнему, был во многое влюблён. Подобно обычной бытовой пыли, Он равномерно раскачивался в пространстве Времени и Места с тем, чтобы завершить своё бренное сосуществование с социумом на полу компостной ямы жизни. Согласен ли Он был с таким положением дел? Конечно же, нет. Но что нужно, чтобы не быть пылью? Единственный выход - обьединяться с такими же мелочными пылинками, вроде себя, самого, и, постепенно, становиться большим куском грязи. Так когда-то образовывались города и государства. Так появился современный мир. Для Него лучше было оставаться одной одинокой пылинкой, к которой очень медленно налипло ещё несколько. С ними Он не хотел расставаться. Ему не о чем было здесь рассказать, да и некому. Все близкие находились вне досигаемости компьютера, и Он писал, что называется, в стол, осознавая, что всё Им сделанное - такая же пыль, в сущности, как и всё Его окружающее.