Вечер.
24-03-2008 00:19
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
23.00 по Московскому Времени.
По городу идёт человек, обгоняя редких прохожих, чуть ли не наступая на хвосты столичным бездомным созданиям. Банальная физическая боль сосудов головного мозга, вызванная сердечным недомаганием, породила целую цепь рассуждений и выводов, от которых страх равномерно распространился по всему телу и пульсировал в такт неровному ритму "насоса". Кто Он? Зачем? Почему Он должен быть чистым, когда вокруг в грязи утопают люди? Нет. Он не был альтруистом или гуманистом, но от осознания того, что человек вот так, позабыв о том, кто он, может отречься от себя, отречься от мира, породивего его и улететь ввысь, далеко-далеко, туда, где есть место только сверхлюдям, заставляло пересмотреть своё отношение ко всему Его окружающему. Вот девушка спешит по своим заботам. Грязь? Безусловно. Сколько грехов в этой юной душонке? Сколько масок она успела примерить за свою короткую жизнь? Вот старик, еле ковыляющий с авоськой в руках домой. Грязь? Вновь истинно. Он так и не сможет понять, что в жизни есть нечто большее, чем маршрут от дома до прилавка. В жизни есть много больше интересного, чем телепрограмма "Время". Всё грязь. Все из неё выходит и все в неё уходит. Круг? Возможно. Но есть горстка людей, называющих себя "чистыми". Конечно, во многом, так и есть. Но чистота эта уж больно знакомым отзвуком Тьмы бьётся в Его сердце. Говоря "чистый", человек видит перед собой Ангела в безупречно белых одеяниях. На деле, "чистый" или "солнценосный", "светлейший" - не более, чем падший Ангел в настолько чёрных балахонах, что грязь на них по-просту не видна.
Но кто Он? Равновесие, избравшее Путь меж Светом и Тьмой? Постоянно колеблющееся? Постоянно склоняющееся то влево, то вправо?
Он не копался в грязи, не возносился к звёздам. Нет. Он избрал Серый цвет. Создал мир, обособленный от всего. Наделил этот мир качествами, которых не увидел в реали. Населил его родными людьми. Он жил для них, а они жили благодаря Ему.
Простое....
Бытовое, отчасти, счастье, не претендующее на что-то необычное. Он сполна наскитался по грязи, Он сполна вкусил плод "чистого" искусства.
Всё, что ему сейчас было нужно - покой.
Иногда Он выходит за пределы своего мира, чтобы посмотреть, убедиться в том, что реаль, по-прежнему, грязна, что в небе всё так же парят Ангелы, а по серому асфальту ходят такие же Серые люди, как Он сам. И тогда рождаются стихотворения. Зарифованные слова или нечто особенное? Ему было плевать на это. Он писал о том, что видел. Он писал правду. Свою правду жизни. Историю своего Пути.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote