[300x450]
Неприятие холода. Он, наивный, понадеялся на Весну. Как бы ни так! Вновь город заставлял Его укутываться в шарф, вновь стужа проникала под пальто, побуждая к действию судороги по всему телу. Он желал тепла. Перебежками добираясь до Обители, Он мечтал лишь о чашке крепко заваренного красного чая и кошке, что намурлыкала бы Ему сон. Но каждый раз, прилетая домой, Он находил лишь те же стены, тот же потолок и тот же проклятый пол, скрипящий под ногами. Пусто было даже в подвале, где зимой жар туб приманивал крыс и собак со всех окрестных земель. Пусто было за пурпуром. Воспоминания будто не хотели мириться с новым обманом природы, попрятавшись по переулкам Сознания, заткнув собой дыры в судьбе многих, слишком многих, людей. Беззвучно ступая по ковру комнаты, Он часами мог проходить километр за километром по кругу, стараясь придумать, почему здесь было столь Пусто. Мимолётное Чувство? Им не могло стать состояние, циклично возвращающее Его в прошлое Сумрачной Жизни, туда, где кончается грязная половая тряпка пурпурного цвета. Там существовало лишь Ничто, да и то оказалось там по чьей-то нелепой случайности, другнувшей кистью, неверным пером. Люди, приходившие к Нему, искали поддержки. Столь сильна была Вера в собственные силы, что и сам Он нередко обращался к себе за помощью. Странник, плутающий по городу иллюзий, кричащий "SOS" самому себе. Только изнутри. И всё лишь для того, чтобы заполнить Пустоты мировоззрения, выжженные однажды, степи Образов.