[300x662]
Настроение сейчас - По пропащим скорбя....

Серый ветер прокатился по Долинам сна, а Он всё так же сидел за столом, думая, что пишет только лишь для того, чтобы бумага не пропадала зря и чтобы чернила не засыхали, не тронутые пером. Ему вовсе не хотелось писать "в стол", но Солнце ослепляло не хуже электрического фонаря в ночной час, и порой Ему казалось, что творчество, по природе своей, бессмысленно и бесполезно как для адресата так и для его носителя. Из динамиков, словно эхо противоречия, слышались Светлые Ноты, воспевающие ровно противоположные мысли о концепте искусства.
Переживания. Слёзы. Клочья вырванных волос. Всё это оставалось "за кадром". Всего этого никогда не видел читатель. Да и стоило ли ему знать о таких мелочах, как чувства в момент написания? Вряд ли. Важнее чувства, получаемые читающим, оставающиеся с ним после прочтения, возможно, на всю жизнь. Возможно, эти чувства в какой-то мере могли повлиять на мировоззрение человека или даже в корне изменить его восприятия мира и себя в этом мире. Если бы только не Солнце. Если бы Светило было чуть более тусклым, оно не заставляло бы нацеплять на Глаза это дурацкое изобретение цивилизации - солнечные очки даже тогда, когда видеть ясно является синонимом слову "жить". Беспечный и мелочный Свет, спрятавшийся за стёклами - вот всё, что мог получить творческий человек в благодарность за чувства.
И всё бы ничего, да только Он так жить не мог. Он зависел от Творчества. Зависел от этих мук, и муки эти не отпускали Его уже многие лета.