*Волна удивлённых взглядов, тихий ропот толпы.*
Что-то написать....
Ему необходимо было что-то написать, иначе....
*Прыжок с Высоты, и вот я Жизнь превращаю в Игру.*
Сердце болело уже третью неделю, словно сам Дьявол воткнул в него миллионы тысяч самых тонких игл, которые только смог найти в Преисподней. Слишком тихо, чтобы начать лечить. Слишком больно, чтобы не замечать этого.
Он молча смотрел на перо, покуда глаза не начали слезиться от высыхания, вызванного тем, что Он не моргал....
*Белым снегом следы запорошило, всё разрушено и заброшено.*
Душа.... Что могла сделать душа, когда Тело не хотело, а Разум не мог? Он улыбнулся: "Разве что отлететь".
*Тени за мною приходят из прошлого, я вскоре стану таким, как они.*
Всё, что было в Его силах сейчас - это лишь сидеть за письменным столом, пустыми зрачками уставясь на Перо и чистый прямоугольник белой клетчатой бумаги тетрадного листа. Листа, выдранного из тетради, каких сотни покупают первоклашкам их мамы для занятий по арифметике. Кажется, тогда Его учили писать по одной цифре в клетке....