Ему не о чем было поведать. Он просто сидел в тёмной комнате, устремив взгляд в бесконечность бессмысленности. Сон уже почти захватил Его сознание, но одна лишь мысль не давала Морфею одержать победу в битве за Его разум. Мысль о собственной беспомощности пред стеной мрака отношений меж людьми:
"Разве не смешна была сама формулировка жизни в поиске глубинной истины там, где её нет, и быть не должно. Так было определено неким законом, над которым человек, увы, не мог, не может, и не будет мочь возобладать. Хотя, к чему это. Почему "увы"?"
Мысль приняла на себя ответственность за прислушавшийся к ней разум.
"Почему "увы", если всё, к чему бы не прикоснулся человек в своих неумелых попытках "модернизировать" мир, рушилось, подобно радости в глазах умирающего от любви подростка, нечаянно сбросившегося с крыши, не удержавшегося на ногах под порывом ветра, что пришёл с севера этой ночью и ворвался в жизни сотен, а может быть тысяч людских душ и сердец, подарив кому-то счастье зимней прохлады, а кому-то безвременную гибель в равнодушии грусти.
А почему нет? Почему, скажем, ветер не мог спасти жизнь тому подростку, исхлестав холодными плетями его лицо, и заставив отвернуться от чёрной бездны смерти. Почему одним он должен дарить тепло своей хладностью, а других заставлять дрожать от своей огненности?...."
За окном разгоралась зима....