Пусть стрелки часов перешагнули лишь через отметку на циферблате, горящую красным цифру "десять", для него наступила уже глубокая ночь. Он был немного пьян и от этого казался ещё более скучным и усталым, чем обычно привык за собой замечать. День удался, во многом благодаря той самой старой тетади, что ныне покоится на почётном и видном мсте в Его спальне, а значит и Вечер, прозванный Ночью, должен обещать нечто хорошее. Тёплое. Ему казалось будто тени, населяющие комнату при тусклом, но безумно умеренном, свете лампады, движутся вдоль стены, стремясь достичь Его глаз. Заглянуть Ему в лицо смеющимися очами и, как это бывало не раз, захохотать над Его странным выражением, застывшем на фронтовой части головы. Это были Тени Его Страха. В такие минуты Он был полностью подвластен им. Не мог ничего сделать. Почти желал их власти над собой.
Дождь, гонящий пыль дорог с мостовых, лил третьи сутки. Он сидел у камина и смотрел в одну точку, наполняемый страстями грядущего Утра....